von Jan Brainweak, Juni 2007

&copy Fotos: Mani Wollner, Jan Brainweak, MrsFlax

Große Dinge waren geplant im Jahre des Herrn 1982. Eine kleine Reise um die Welt. Na ja, fast. Eigentlich nur eine Radtour über Alpen und Pyrenäen bis nach Barcelona – und wieder retour. Zeit war genug vorhanden (Oh, du schöne Studentenzeit!). Geld zwar schon erheblich weniger, aber was soll's: Einen echten Naturburschen schrecken Übernachtungen unter freiem Himmel nicht, und für die Tage des Luxus und hemmungslosen Prassens gab es ja noch die Jugendherbergen (Preis pro Übernachtung in Deutschland damals DM 6,50 wenn ich mich nicht irre). Die Mitnahme eines Zeltes schied von vornherein aus. Es gab noch nicht die kompakten Leichtmodelle wie heute, und schließlich wollten en passant Galibier, Izoard und Tourmalet bezwungen werden.

Nach diversen Abenteuern, auf die ich aus Zeitmangel hier jetzt nicht näher eingehen will (nur in Stichpunkten: * in Biel in der Schweiz fing ich in einer Jugendherberge, deren Kojen – ich sage es nur ungern, aber es entspricht der Wahrheit – doch bedenklich an KZ-Lagerstätten erinnerten, nachts während eines Alptraumes an, meine Mithäftlinge - Quatsch! - meine Zimmergenossen zu verprügeln, * nach Grenoble ritten wir auf der Stadtautobahn ein, zu der die Nationalstraße plötzlich mutiert war (wir nahmen gleich die erste Ausfahrt), * in Le Chatelard wurde ich von der selbst noch sehr jugendlichen Jugendherbergsleiterin verführt, so dass mein Begleiter große Mühe hatte, mich zur Weiterreise zu überreden, * und schließlich spülte uns der Mistral oder welcher Wind auch immer das Rhônetal hinunter bis an die Cote d'Azur, was nicht der ursprünglichen Planung entsprochen hat.)

Da wir jedoch schon einmal da waren, stellten wir fest: "Hier ist es eigentlich auch ganz nett!", und wir beschlossen, erst einmal zu bleiben. Und es wurde sogar noch netter, als wir zwei Mädels kennenlernten, die mit ihren Eltern ein Ferienhaus gemietet hatten. "Die Pyrenäen bewegen sich seit Ewigkeiten nicht vom Fleck, die können auch noch ein paar Tage auf uns warten."

Aus den Tagen wurden letztlich insgesamt drei Wochen, die wir mit faul am Strand liegen, abends die Diskotheken unsicher machen, mit den Mädels Ausflüge unternehmen (die Ältere der beiden war schon im Besitz einer Fahrerlaubnis und konnte uns praktischerweise mit Papis Auto überall hinkutschieren), mit den Mädels noch andere Dinge unternehmen, sowie dem vergeblichen Versuch, das Windsurfen zu erlernen, verbrachten.

Irgendwann war der Familienurlaub dann vorbei, es nahte die Stunde des Abschieds. Da wir unserer Marschtabelle inzwischen gewaltig hinterherhinkten, mussten wir das weitere Programm etwas modifizieren. Der Abstecher in die Pyrenäen wurde komplett gestrichen, und stattdessen umgehend die Heimreise angetreten. Irgendwie hatten die drei müßiggängerischen Wochen unsere Unternehmungslust merklich gedämpft.

Während einer kurzen Fahrt mit dem Rad zum Strand war bei Bengt, meinem Begleiter, eine Bremse kaputtgegangen. Ich glaube, es war eine Feder gebrochen, aber an die Details kann ich mich nach all den Jahren nicht mehr genau erinnern. Jedenfalls schärfte ich ihm an unserem letzten Tag in Frejus ein, sich um Ersatzteile zu bemühen und die Reparatur in Angriff zu nehmen. Aufgrund der vorherrschenden Affenhitze hatten wir unseren Startzeitpunkt auf 18 Uhr abends gelegt und eine Nachtfahrt in die Berge geplant. Er hatte also noch den ganzen Tag Zeit, sich um sein Reisemobil zu kümmern, während ich einen letzten vergeblichen Versuch unternahm, auf einem Surfbrett das Gleichgewicht zu halten UND das Segel aus dem Wasser zu ziehen. Bengt begleitete mich bis in die Stadt und machte sich dort auf die Suche nach einem Fahrradladen.

Bei meiner Rückkehr in die Jugendherberge lungerte Bengt dort herum – seine Bremse war jedoch nach wie vor defekt. "Ich hab’s nicht hinbekommen", erklärte er entschuldigend. Später kam ich aber dahinter, dass er es sich den Tag über noch ein letztes mal mit der Jüngeren der Schwestern gemütlich gemacht hatte. Wie auch immer – unser Start wurde nicht mehr verschoben, und außerdem hatte er ja noch eine zweite Bremse am Rad.

Nach einer bewegenden Abschiedszeremonie machten wir uns auf den Weg Richtung Grand Canyon du Verdon. Es wurde eine abenteuerliche Fahrt über Draguignan durch ein militärisches Sperrgebiet hinauf nach La Palud, wo es eine Jugendherberge gab. In der Dunkelheit zuckten Blitze am Himmel und es war Kanonendonner zu hören. 'Hoffentlich werden wir nicht bombardiert oder von MG-Feuer erlegt!' waren meine Gedanken. Aber wir wurden lediglich zwischendurch von einer jugendlichen Rockerbande belästigt, ansonsten erreichten wir ungeschoren das Ziel in La Palud-sur-Verdon.

Es war immer noch mitten in der Nacht und dunkel, die einsam auf dem Berg gelegene Jugendherberge verriegelt und verrammelt. So viel Anstrengung auf einmal nicht mehr gewohnt, streckte ich mich etwas ermattet auf einer steinernen Tischtennisplatte nieder. "Penn jetzt bloß nicht ein!" mahnte mich Bengt. "Nein, nein. Ich muss mich nur ein wenig ausstrecken", waren meine letzten Worte, bevor mich die Müdigkeit übermannte.

Geweckt wurde ich vom Rattern der hochgezogenen Rolläden. Bewegen konnte ich mich allerdings kaum – ich war schockgefrostet und gelähmt von ein paar Stunden Schlaf in einer kalten Bergnacht. Zwar konnten wir den Herbergsleiter überreden, uns schon frühmorgens einchecken zu lassen, was normalerweise nicht üblich war, und ich freute mich auf eine heiße Dusche, die wieder etwas Leben in meinen beinahe abgestorbenen Körper bringen sollte. Als jedoch aus der Düse nur kaltes, um nicht zu sagen eiskaltes Wasser kam, ereilte mich einer der zwar sehr seltenen, dafür umso heftigeren Tobsuchtsanfälle. Unter unmenschlichem Brüllen und Fluchen riss ich den Duschknopf aus seiner Verankerung und pfefferte ihn durch die Gegend. Glücklicherweise blieb mein Vandalismus unbemerkt und –sanktioniert.

Tagsüber döste ich etwas im Schlafsack in der Sonne liegend auf einer grünen Bergwiese. Warm wurde es mir jedoch nicht mehr. Erst am nächsten Morgen fühlte ich mich wieder einigermaßen in der Lage, mich pedaltretend fortzubewegen. Es wurde nur eine kurze Etappe über Barcelonnette und den Col d'Allos nach Savines-le-Lac.

Der folgende Tag sollte einen Abstecher nach Italien bringen. Über Col d'Izoard und Briançon steuerten wir den Col de Montgenèvre an. Und kurz hinter Briançon passierte es: Der Seilzug an der einzig noch verbliebenen Bremse meines Begleiters quittierte den Dienst.

Ob es die drei Wochen in der gleißenden Mittelmeersonne waren, die uns das Hirn ausgetrocknet hatten, oder welche Gründe es auch immer gegeben haben mag: Wir kehrten nicht um, um in der Stadt eine Werkstatt aufzusuchen, sondern nahmen schweigend und dämlich vor uns hinglotzend die ersten Kehren des Montgenèvre in Angriff – bergauf braucht man schließlich keine Bremse. Irgend etwas würde sich schon ergeben.